P.D. En el apartado de fotos podreis ver el desfase carnavalesco :D

Al día, suelen llegar entre 10 y 30 e-mails(es decir, alrededor de 20), de los cuales ninguno suele ser de interés:

-Más de la mitad son automaticamente desechados por pertenecer a la categoría de no-deseados, es decir, son publicidad, obscenidades o ambas cosas al mismo tiempo

-De la mitad que nos queda, la mayoría(por no decir todo) pertenenceran a las llamadas cartas en cadena, pero éstas cadenas pueden ser de varios tipos:
     -Pueden ser noticias sensacionalista que, además, suelen ser mentira.
     -Pueden ser un montón de dibujos y frases de colores para decirte que te quiere(solo que no lo ha escrito el remitente, porlo que es de nulo valor afectivo)
     -Pueden ser un montón de chistes(que normalmente hemos recibido cien mil veces)
     -O pueden ser tests (que te hacen responder y reenviar cien mil veces)

Una vez leidos y borrados todos estos e-mails volvemos a observar la bandeja de entrada vacía, triste, pidiendo por favor un poco de originalidad, hasta que un día en el que no te lo esperas ves un e-mail sin título, no ponen FWD ni RE ni nada parecido, es un mensaje sin título de un amigo. Lo lees lo relees y te das cuenta que realmente quería decir algo con él, por eso no tiene título, ni es un e-mail en cadena. Es un e-mail que no fué escrito bajo unas directrices, bajo un título o reenviado sin pensar bien que es lo que realmente estas reenviando....es un e-mail que está escrito bajo la libertad que da el no tener título.

Por eso este texto no tiene título, porque he escrito exactamente lo que me ha dado la gana, sin tener en cuenta nada, ni lo que vaya a pensar toda esa gente que me manda cartas en cadena pensando que me gusta leerlas(o sin pensarlo), ni lo que vaya a pensar mi amigo que odia este tipo de e-mails, porque al no tener título nunca los encuentra. Por eso no lleva título, porque el título es lo de menos, porque lo importa es que ponga algo que queramos leer...

Un hombre de 46 años, indignado porque sus invitados no querían dejar su casa, la prendió fuego.

Acostumbrado a irse a dormir temprano, Dean Craig le pidió a sus invitados que, por favor, dejaran su casa. Sin embargo, ellos estaban pasando un buen momento e ignoraron la sugerencia del anfitrión.

Cansado e irritado, Craig volvió a realizar el pedido pero esta vez anunció que si no cumplían, prendería fuego su propia vivienda. Y llevó a la práctica sus palabras. Roció la alfombra con alcohol y, con un encendedor, inició un pequeño incendio, que luego se extendió a los dos pisos de la casa.

Cuando la policía local arribó al hogar de Craig (que en realidad pertenecía a su madre), la casa estaba envuelta en llamas, mientras que él y sus dos invitados habían resultado ilesos.

Actualmente, el "anfitrión" se "hospeda" en la carcel del condado de Kane, aguardando ser juzgado por "inicio deliberado de incendio".

Hay gente que escribe buscando la fama, el reconocimiento o dos palmaditas en la espalda. Hay gente que busca una belleza, que reconozcamos a la nueva Venus en sus palabras. Hay gente que escribe para protestar, por ti, por mi, tomando nuestros pensamientos y tornandolos en palabras en las que reflejarnos. Hay gente que escribe porque sí. Sin mucho más. Aquí entro yo...no he escrito desde hace bastante, porque no tenía ganas de escribir, pocas veces tuve algo que contar y a pesar de ello seguía escribiendo. Tengo muchas cosas para contaros, han pasado tanto en tan poco tiempo....Pero bueno, no me apetece escribirlas. Hoy me apetece escribir sin contaros nada. Como la última vez que escribí, sigo buscando algo y no se que es y en el caso de que supiera lo que es, tampoco iba a contaroslo. Un abrazo.

Nada, no encuentro nada. Todo está mezclado, no hay un encima ni un debajo, está todo a la vez en el mismo sitio y por eso mismo no hay nada. No hay nada. ¿Dónde está? No lo se, lo estoy buscando y sigo sin encontrarlo, sigo revolviendo sabiendo que no está, porque aquí está todo, pero no hay nada. No hay nada. ¿Tu lo has visto? Yo no. Creo que lo vieron lejos de aquí, una vez hace años, pero tal vez ni siquiera sea el mismo que buscas. Tal vez sea simplemente uno parecido. Porque aquí estaba, pero no está, o tal vez nunca estubo y por eso mismo no lo encuentro. No está, porque no hay nada. Está vacio. Está lleno. No hay nada.

Pero no se que carajo pasa, que todas las noches lo veo. Otra vez allí, inalcanzable cuando intento moverme, ¿por qué no puedo moverme? porque no hay nada. Porque no está. Nunca estuvo, pero yo sigo buscandolo, porque algún día tal vez llegue a estar.

Me encanta el Blues y el Jazz. Me encanta porque me ayudan a expresar lo que siento. Es música muy espontánea, que no tiene ningún tipo de norma general, simplemente tocar y tocar. No necesitas tener una ideología, puedes compartir escenario con quien quieras, siempre y cuando él quiera también. Yo la primera vez que toque Blues, lo toque en la calle.

Y es que tocar, lo que se dice tocar, lo pude hacer ayer, cuando nos juntamos dos trombonistas, dos trompetistas, un clarinetista, dos percusionistas, un bajista y un guitarrista...y todo salió, sin más, sin ni siquiera dirijirnos la palabra. De repente todo sonaba bien. Hay veces que el mundo se para de verdad, que da igual si tienes reloj o sino lo tienes. En ese momento me siento músico y siento que ser músico no es, como pretende mucha gente que sea, la peor profesión posible.

Puedo no ser nadie, puedo no llegar nunca a terminar una carrera, o simplemente puedo morirme mañana siendo ese tipo costroso que una vez coincidió conmigo en algún rincón. Pero se que día tras día seguiré viviendo al ritmo triste y melancólico de un Blues que por desgracia nunca quise tocar, o tal vez es que no pude...

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ismael Serrano [Atrapados en Azul, 1997]